VÁ ANDANDO

2012-02-14T09:23:00.000-08:00

Não há como dizer a manhã

A tarde virá suja

O país é de ratos

escondidos ou alçados no poder

Os pássaros cortam as árvores

Já não cantam escurecem

Os ratos colhem a mão sabuja

Escondidos ou visíveis crescem

Medram e secam os dias

O país é de ratos e de ratazanas

alçados no poder

Os ratos inquirem rotas

Com a sua bola de sebo nos dentes

Procuram o sal espiam o sol

Talham o sangue na lei

Cobrando o ouro expandem o silêncio

Explodem veneno deglutem-se em detergente

Estão parados no montículo

onde proclamam audiência

Ei-los de palreio ei-los valentes

Na sua palavra excremento

No sua anedota alarve

No seu lixo presidente

2012-02-08T07:38:00.001-08:00

2012-01-24T03:48:00.000-08:00

Um menino nas esperas do portal
Com doze pedras de contar
Com as cadelas de olhos fitos
Com ele a festejar o prazer
Da chuva no alvoroço do mar

O mundo era uma árvore à sua altura
Nos bolsos tinha a fortuna
Nas mãos doze pedras de contar

No perto os pássaros a bicicleta um comboio
As horas no longe e um cão triste de passar
Latindo por sede acendendo as vinhas
Contra essa danação o menino tinha
Doze pedras de perder doze pedras de achar

À manhã que importaria o perder
Se a morte andava suspensa
Nopróprio machado de matar

Um pássaro ou um coração de corda
Não escondiam a loucura
Contra a danação havia
O que se perdia na fortuna do menino
As doze pedras de perder doze pedras de encontrar

Só as árvores eram do longe
Só os comboios eram do ar
Só o menino tinha sossego
Com as doze pedras de contar

Tardes

2012-01-23T05:48:00.000-08:00

Esperavas-me à tarde
com as cadelas aos pés
os olhos num lento dormitar
para que os desastres
tivessem fôlego
e passassem

Corria a tarde na mágoa do calor
as horas perdiam -te na espera
a minha vinda era de bicho
os meus olhos eram da cor
do que traziam visto

No Rasto da Tristeza (5)

2012-01-22T17:02:00.000-08:00

Somos agora mais desiguais e fugimos
Só nos vemos na desigualdade das coisas
O silêncio é tudo o que pressentimos
Nem o grito talha o dia e o suspende
Nem máscara que compomos a entendemos

Vemo-nos na desigualdade das coisas
Só no número e no ecrã nos perfilamos gente
Temos o outro ao encontro do nosso rosto
Mas só da nossa máscara somos confidente

No Rasto da Tristeza (4)

2012-01-19T12:25:00.000-08:00

Que importa escrever barco na minha língua
Se só o número inaugura ou testemunha

O vento trouxe a escuridão e o rugir
Comemora a fala teatral e pública

As pessoas fecham-se em casa
Colocam cordas nos ecrãs

O vento vem pela gota da chuva
A boca não traz o rosto devolvido

Posso escrever sol na minha língua
Que importa se é número

Sol nunca será sol
É abutre canelado a gráfico

Sol é o prazer económico do escasso
E o raro compraz –se no luxo

Que importa ler :
A água funda a própria pedra e a palavra dia
Expande o voo do pássaro e o punho
Ou a morte está aqui e erra .

Regras de Morte

2012-01-12T07:16:00.000-08:00

O legislador mata com a fúria do demente
Recebeu mandato confere aplauso
No ritual de força mede o seu sustento

Os chefes esquadrinham o calendário
O executor aplica-se com garra de servente

A fala pública desertou tornou-se opaca
Assiste ao ritual de gula sem ofensa

O legislador semeia o universo a número
Na podridão do costume fila sobrevivente

Sagra o ritual romano sorridente
Com palmas imundas saúda
Com palmas premeia com decorações o assistente

São a sangue as suas horas são o tempo
São a morte o seus dias
E a cifra o unguento

No Rasto da Tristeza (3)

2012-01-10T08:16:00.000-08:00

Porque conheço o chão do sol
Sei quando um pássaro chama a árvore
Quando a folha se faz galho
O fruto sabe a direcção da chuva

Já não é fundo o poço nem sagrada a água
A mudez encontra o seu fio de bocas
Morrem as casas fundando noites
As janelas já não são de papel e vidro

São o voo da escuridão são o desastre
O sono primitivo o vento rude

Não há preço e há a prece
Na dúvida clara se compraz o medo

No Rasto da Tristeza

2012-01-05T08:15:00.000-08:00

O homem está encostado à parede e olha em frente . A mulher chegou e perguntou-lhe : para onde estás a olhar ? O homem respondeu : estou a olhar para ontem e deixou cair o saco com o telemóvel . A mulher disse logo : espera, eu apanho , podes continuar a olhar . O homem voltou-se, ficou de costas e disse : ontem estava aqui a esta hora e não me lembro de nada . Minto , lembro-me daquela rapariga que ali vai , dando trela ao cão . Ontem o dia foi tão longo, contei trinta e sete pessoas nas três ruas por onde passei .Não me lembro de como cheguei aqui.
Isso não é nada, eu contei quarenta e cinco nas mesmas três ruas. Não me enganei e cheguei aqui, estavas tu a olhar para o mesmo sítio. Para onde olhas ? quis saber . O homem calou-se. A mulher insistiu , ele respondeu : para ontem ? A mulher pôs-se ao lado dele e perguntou-lhe , mas para onde estás a olhar , não é muito longe , olhado daqui ? Não, visto daqui é a mesma distância do que olhado de lá para aqui . A mulher riu-se achou estúpido, e só respondeu , se lá estiveres . O homem acrescentou imediatamente : ou se para lá fores . Eu continuo aqui a olhar para ontem que é longe e dói-me nas pernas essa distância . A mulher disse , eu não olho nessa direcção , olho em frente e dói-me nos olhos como se alguém andasse a cegar –me . O telefone tocou. A mulher deu-o ao homem . Está frio , disse o homem , mas ficou a ouvir muito longe um ruído e comentou: já ontem ouvi isso , mas não sei, se foi há muito tempo . Lembras-te ? Como me posso lembrar , se tu vinhas a contar gente e a distribui-la por casas abandonadas. E, eu vinha noutra rua a contar pessoas que caminhavam tão cegas como eu que as contava . Adormeci de pé sem que ninguém visse .

No rasto da tristeza

2012-01-01T08:35:00.000-08:00

Mal entrei
vi
a mulher passeava os olhos
nas paredes cheias do café
duas lágrimas de vinho no copo branco
uma maçã mordida ao lado do jogo de xadrez

Entrou-me aqui - disse a dona do café-
só adivinho misérias

Voltei a olhar
vi
a mulher tinha uma medalha no fio
nas mãos dois anéis de coração
um de vidro outro de ouro
olhava o fim da tarde na serpentina
da televisão

Um ruído sobressaltado e decifrado pela dona do café
-não tenho visto nada em condições
só adivinho misérias_

A mulher dizia isto
naquele tempo os campos só davam estradas
as estrelas morriam no calor das noites
havia um coração peregrino que era o meu
não sofria caminhos nem dava morte
anoitecia tanto
eu ainda não estava aqui

Levantou -se e veio ao meu encontro
disse -me
vou contar-lhe um segredo
cheguei pela margem aqui
estendeu-me as mãos frias
fechou os olhos
no contentamento de calor humano
eu não incomodo ninguém

Passagem

2011-11-26T08:26:00.000-08:00

Cheia é a bola na ronda dos pés
A criança leva no chuto a luz
O desafio de glória no vazio do ar

Só a tarde o melro a sabe
O sol rima a rua com janelas
Põe à criança sonho ao alto

Já deu três vitórias ao clube
Venceu grandes já foi rei
Sem canto e sem aplauso

Luz –lhe o coração de atropelo
Remata contra a tarde de bocejos
De gente a contar barcos

A contar casas manhãs inteiras
A erguer ausências na memória
Como quem desfere dardos e chora

No rasto da tristeza

2011-11-21T05:59:00.000-08:00

À hora magra da manhã
Cresce a falta na esplanada
Vem a empregada sem fala
Cobrar silêncio surdo
Anotar pedido a esmo
Colher sussurro do mundo

Ponho os olhos no longe
O Tejo torna-se um barco
Pedinte extravagante e raro
Que hei-de olhar
À hora gratuita do vento
Se árvore morre
O mundo consente
Se a demora da empregada
Perdida nos pedidos
Por entre gente e mesas
È mundo distante preso

Lembro Cesário por nada
Caminho com os olhos
Passa gente na rua
Ouço o plástico no peso
Da pressa num elástico
Na claridade baça onde
O frio na conversa se estende
E com pressa passa

A rua é tão grande
Chega a temer-se percorrê-la
Levá-la com os olhos
Encontrar-lhe direcção
Surpresa fito de sol uno
O outono passa de sombras
Longas por entre gente
Que hei-de olhar no mundo

A hora continua de invasão
A esplanada ganha centro
As mesas de ferro pintado
Azuis como as cadeiras rugem
Chegam casais que trazem
A corrente das horas
O postiço do descanso
Com crianças pasmadas
No descaso com os pais

Sentam-se com cortesia rude
Sujos como tempo
Distribuem pertences caros
Com limpeza de modos
Indiferentes à empregada
Perdida entre pedidos

Eu navego com os olhos
O Tejo um barco pedinte
Estranho corre águas
Há uma tristeza firme
Que se esvai no sorvo do café
Nas pontas dos cigarros

Ah se houvesse ali o sol
Ali o pássaro ali a árvore
Que vejo e sinto no canto
Se houvesses tu contra o vento
Que esbanja as coisas e as pune
No verde da maçã do desenho da criança

O mundo arranca-o aquela mulher
Do cabelo a elástico e selo
Com a brevidade de modos
A mesa é o mundo num saco
È do homem o jornal lido
O gráfico económico
O osso desportivo
O empregado perdido por entre mesas
Anota pedidos no papel
E eu sem rumo tomo o destino às subtilezas

Pintei de verde a porta de casa duas vezes

2011-10-31T11:10:00.000-07:00

Pintei de verde a porta de casa duas vezes
Para que houvesse cidade
A rua ficou com a demão de espera
Para que tu viesses ver o Outono inteiro
Fosses da cidade com sol noutras horas

Pintei a porta de casa de verde duas vezes
Porque na cidade tudo é velho vil e agradecido
Porque o sujo vive no vento e cresce

Pintei a porta de verde vi-me na rua
Onde o turista navega nos mapas e cega
Onde os pássaros morrem fechados no ar
Onde os pássaros têm um chão pobre nas asas
E atónitos perseguem letras de jornal voado

Pintei de verde a porta de casa duas vezes
Para te merecer o rosto e a água
Para que houvesse uma flor contra o lixo
E a tipuana voltasse a ser árvore
Deixando crescer nela os pássaros

ESCREVE A DIREITO

2011-10-09T11:02:00.000-07:00

Se tens tinta no coração escreve a direito
Não separes mais nada
Não há mais nada para separar
São comuns os barcos são frágeis as vagas
O sangue é um negócio muito alto

Se tens tinta no coração escreve a direito
Não separes nada
Não há mais nada para separar
As manhãs desprendem-se do lixo
Correm mortais de horas no jogo sujo
Apagam tintas
Voam nos esqueletos

O tempo é rude e geométrico
Já nem os frutos sabem a direcção da chuva
Já nem os pássaros sabem a flor que se faz galho

Se tens tinta no coração escreve a direito
Multiplicam -se as cifras nos espelhos
Sangue seiva e cinza são negócios muito altos

São muito altas as casas e voam distantes os ventos
As chuvas não pousam nos rostos desavindos
Morrem longe como nuvens secas lógicas e permanentes
Se tens tinta no coração escreve a direito
Os pássaros espreitam o vazio
Tudo se soma periférico ao coração

Não há sinal que diga : é humano , é sagrado
O sangue é um negócio muito alto
Na ordem que nos resta

LUTOS

2011-09-24T04:54:00.000-07:00

I

A minha mãe era triste
Tinha olhos de acender luzes
na escuridão da morte
e era triste

Inscrevia as horas nas paredes
com o tamanho dos seus olhos
Eles cresciam nos meus
eram os dela e os meus
e eram tristes

Havia sempre um luto corrido nos dias
Era uma pequena cor no casaco
a chorar de escuridão em mim
e o mundo à volta era triste

Uma pertença longínqua
trazia-me unido à morte
sem que eu rodeasse muito os vivos
A casa tinha eternidade
era triste

II

Os meus irmãos habitavam o longe
Eu olhava a minha mãe
quando ela vinha do quarto dos mortos
Ela descontava silenciosamente
o riso de medo que nos sustinha
O mundo era magoado
A minha mãe era triste

Eu tinha as marcas de luto que me uniam à morte
num jogo áspero de soluço escasso
Os meus irmãos resguardavam – se dos retratos
festejavam os dias num jogo disputado
Eram tristes

Contava eu os velhos como surpresas junto de velas
nas nossas tão veladas brincadeiras
a que a mãe vinha assistir com cuidados
nos olhos enormes de lembranças
idades lutos e exangues pertenças
A vida tinha a morte
Era triste

A bicicleta levava a estrada

2011-08-30T08:38:00.000-07:00

Levava o verão na bicicleta fugia à tarde
Era tão alto o sol tão longa a estrada
Que uma égua branca sonolenta do calor
Relinchava o seu espanto e esperava

Levava o verão na bicicleta fugia à tarde
As vinhas morriam os pardais bebiam o calor
O céu tão levantado azul se abismava
O vento ileso tocava o mundo a espada

Levava o verão na bicicleta fugia à estrada
O ouro do dia se achava ou se perdia
As vinhas escureciam só o mundo perdurava
Os pinheiros altos de séculos ou dardos
Fugiam nas casas e das janelas corria a estrada

Passavas tu com a bússola do tempo

2011-08-30T04:44:00.000-07:00

Passavas tu com a bússola do tempo
Como se houvesse um barco a resgatar
E uma sirene te desse as horas no ouvido
Houvesse salvação houvesse mar

Um fogo ia ardendo no muro da cidade
Não fosse a noite a garra dos dias
Não transitasse pressa não se visse poço
Houvesse salvação houvesse silêncio
As árvores seriam chamadas à tua altura

E tu com um saco de papel ou de estrelas na mão
Deixavas a chuva cair como cai o fogo
Já não havia mar nem sirene nem barco
Só a rua naufragava e havia vento
Nos bichos na madeira ou na chama
As janelas de casa perdidas na luz
Fugiam nas estradas como pássaros com o vento

Raul de Carvalho / Serenidade és minha - dito por Mário Viegas

2011-08-14T15:58:00.000-07:00

Distâncias

2011-08-10T05:46:00.002-07:00

A que distância estamos do mundo ____
Em que linhas paralelas nos avistamos?
Em que mãos procuramos o rosto ______
E errando mundos não os atravessamos .

Deixo-te

2011-08-08T03:24:00.000-07:00

(1)
Deixo-te no espelho
O fio da água
As horas
Uma bola no coração
Pés boca alegria e casa

Deixo-te no espelho
a cortina do mundo a descoberto
Uma festa por entre ruìnas ______

Estive sempre à porta

(2)
Tão longe um baraço de lume
com que a noite se incendeia
ou o fogo se faz estrada

Tão longe o fruto na sede
O alarme do dia sem horas
os relógios explodindo nas paredes

Deixo-te no espelho horas
Tudo é preciso nos dias
na cal dos relógios

(2)
Era o sol
O tempo o rosto não são fotografias
nem àgua nem escrita ou verso

Cai a melancolia insondável
Oceanos ou corvos cantando barcos
Barcos colhendo casas
Gente sem luz nos olhos desertos

Transacções Correntes

2011-06-29T08:30:00.000-07:00

Se quiseres um deus , compra-o
Liga-o ao teu umbigo, reza-o
Se não for suficiente, compra
Uma caixinha chinesa
Deixa-a respirar nas tuas mãos
Como se fosse o milagre
E tu fosses o esmoler
A tua adoração a ausência
Tens o esqueleto nas mãos
Não te sentes pedinte
Mas a transação corrente
A indigência , a surpreendente indigência
Da tua caixinha chinesa tão musical
Ligada ao teu ouvido tão fundo ,
Esse eixo dos dias
Onde o centro, és tu: víscera esqueleto
Aquilo a que chamas coração
Por não saberes nomear os olhos
E a vida se fazer dessa transacção

2011-06-13T14:06:00.000-07:00

2011-06-08T15:20:00.000-07:00

Maria Raducanu

2011-06-05T10:54:00.000-07:00

Oslivrosqueleio: Pastoreio - José Ribeiro Marto

2011-05-24T10:28:00.000-07:00

Oslivrosqueleio: Pastoreio - José Ribeiro Marto: "Terminei a leitura deste livro de poesia com muito agrado no dia 23 de Abril de 2011. 4*. É uma obra muito interessante, muito rica imagetic..."

O Abate indiscriminado dos Lodãos com quase 100 anos nos corredores verdes da Estefânia

2011-05-14T12:33:00.000-07:00

O lodão era um pássaro

2011-05-14T04:32:00.000-07:00

Cortaram um lodão na minha rua
O lodão dava pássaros
O lodão dava sombra
O lodão era árvore

Cortaram a língua ao avô e neto
O lodão dava fala
O lodão dava sol
O lodão dava memória

Cortaram o lodão na cidade
uma serra na escuridão
O verbo matar inteiro e público
conjugado no verde em todas as pessoas
sem a mão da memória do avô nos olhos do neto
O lodão dava fala do avô ao neto
O lodão dava pássaros
E o avô dava os pássaros na árvore ao neto

AS ROSAS AMARELAS DE NOVEMBRO - JOSÉ RIBEIRO MARTO

2011-04-29T08:38:00.000-07:00

As horas morriam assim...(Conto)

2011-04-23T14:45:00.000-07:00

Eram quase nove horas da manhã, quando naquele dia frio de Março, Gininha entrou aflita na loja, Vestuário Ideal, do Senhor Saraiva e de Consolação, a filha. Vinha cansada. Ainda sem fala afastou com o pé a tranca de ferro da porta do comércio caída no chão, arredou a custo pequenos caixotes de papelão que ali estavam empilhados, saltou por cima de um mais pequeno, levou a mão ao cordel de um outro e o velho alfinete-de-ama azul que usava no relógio há mais de dezassete anos riscou-lhe o pulso.Sentiu uma dor antiga, miúdinha, levou de imediato a mão ao bolso do casaco tirou um lencito floreado. Estava aflita, cansada, como se quase dois quilómetros corridos tivessem sido intermináveis e o cuidado que lhe merecia a pressa, se não fosse anunciado se tornasse desvalido.
Numa luta com a curiosidade e a preocupação viu o Saraiva e gritou-lhe logo:
- ah, Senhor! ah Senhor Saraiva feche a porta, vá verificar o que se passa em casa de sua prima. tire-me desta certeza, convença-me de que estou errada. estive lá, o cão ladra no despachito das arrumações das traseiras da casa onde ainda há uma luz acesa.
A mulher falava, procurava com os olhos uma das cadeiras onde habitualmente se sentavam as freguesas , ia desabotoando o casaco verdão dos frios. Desafogava-se.
- estupor, estupor de mulher! pensei que era o gato a farejar as caixas, se te tivesse visto nem entrado tinhas.
O homem ficou tão sobressaltado que os óculos lhe caíram em cima dos papéis das encomendas . Perdeu a conta das peças de tecido, deu dois passos, espalmou a mão na abertura do balcão que dava para a arrecadação da casa, respirou fundo.
Por instantes, Gininha pensou que aquilo tinha sido reacção de surpresa, quis desculpar-se, pois nem medira que ele pudesse estar ali tão concentrado.
- é sua prima, Senhor Saraiva, é minha amiga, mas sua prima.
O homem caminhava em direcção à portada do balcão que ainda era longe, exaltado ia avançando e dizendo que não tardaria muita gente andasse, viesse, fosse pela voz dela que pedia coro.
quantas vezes te disse que não te quero cá .
-só vives inquietando , disse a Consolação que viera de dentro .
Gininha estava quase à porta da rua, mas ainda parou por entre os caixotes para ouvir Consolação ou para a ver melhor, ela que vivia recolhida.
- oh menina, estava aí? vá a casa de sua prima! olhe que falar assim como fala não dá brio à pessoa. vá ver o que se passa! ou já está de abalada? vai buscar o corpo do Alferes Torrinha? o corpo chega hoje, chega mesmo hoje, é?
Dito isto virou-lhe as costas, saiu , indiferente ao fraseado de Consolação que viera espreitar a rua de um e de outro lado. Não conseguia compreender o desprezo, o trato a que estava sujeita, só porque se preocupava com a amiga que agora vivia só. Então, Maria Teresa, a filha de D. Lilazinha não tinha partido para Angola, onde estava o Capitão Pascoal, o marido, na segunda comissão de serviço? Se tinha ido lá a casa, andado quase dois quilómetros para lá, regressado quase correndo para cá, isso tinha fundamento. Fora o carteiro, vinha ela de lavar umas campas no cemitério que a encontrara lhe entregara o pedido verbal da gentil senhora: havia o jardim da casa que precisava de ser cuidado, Gininha que aparecesse, ela ficaria agradecida. E assim fez! Chegou entreabriu o portão a custo, deu uma volta pelo jardim, esperou, duvidou das horas, consultou o relógio, como não obteve resposta bateu à porta várias vezes. Por momentos, achara que se tinha adiantado, D. Lilazinha dormiria ainda. Mas a surpresa de uma luz nas traseiras da casa e o nervoso ganido do cão sobressaltara-a, até a incomodara de tal forma que inquietação e incerteza se uniram repentinamente e se deslaçaram no pensamento.Viera de imediato ao portão da casa, esperançada em avistar alguém com quem pudesse partilhar a sua suspeita. Não viu ninguém, nem um carro se via de um ou outro lado da estrada. Ela estava sozinha. Não se aventuraria a arrombar portas .Pôs-se a caminho.
Agora estava ali a relatar tantas preocupações e dúvidas em frente da casa de pasto de Sertório, o galego, que tinha assistido ao desfecho da altercação com meia rede de molas nas costas. Ele olhava muito atento com a curiosidade bronca do primeiro acontecimento da manhã, ainda não satisfeita. Era melhor que ela se fosse embora, pois prezava os bons pactos de vizinhança. Mas Gininha não desistia das suas preocupações, ia avançando.
Maria Teresa talvez ficasse em África três ou cinco anos, ninguém sabia. No dia da partida mãe e filha, caladas, ao portão. O táxi demorava. A mãe puxava as golas do casaco da filha de forma a proteger-lhe o pescoço nu, a filha batucando com os pés nas malas e nos baús.
Eram quase dez horas da manhã, passavam agora alguns carros, uma vendedeira de carroça apregoava hortaliças e legumes, vinha à janela uma freguesa. Sertório, o galego , pôs-se a sapatear um cão que vinha do lado do largo municipal. Gininha foi-se indo embora, o cão passou para o outro lado da rua e veio na direcção da loja.
As primeiras freguesas chegavam à loja Vestuário Ideal.
Consolação estava nervosa: vinha ao balcão, falava , entrava na cozinha . Dividida entre o negócio da hora e a conversa com Modesta, uma rapariguita, a quem dizia dar educação e comida a troco do trabalho doméstico. A menina chegara de manhã muito cedo ,pusera-se logo, a dar relação das mulheres conhecidas e desconhecidas que estavam no largo, todas vestidas de preto. Naquela aflição de nervos, Modesta tremia e dizia que tinha frio. Lavava a louça da manhã , repetia que sentia frio.
- frio? é Inverno. vais ver, amanhã, se essas mulheres não se apercatarem têm o chefe Tomé e o subchefe Delgado à perna .A polícia è mesmo para estas coisas.
Uma freguesa entrava e perguntava: é hoje que chega o corpo do Alferes Torrinha? Lastimava a família naquela tão demorada espera, lembrava o recolhimento, o cansaço, as explicações de qualquer familiar quando vinha à rua, já a sair da loja. Consolação olhava o relógio recordava a o pai que o cortejo se formava à uma hora da tarde. A freguesa entre portas, com um embrulho debaixo do braço, afirmava que as mulheres no largo municipal diziam que o enterro se daria pelas quatro horas da tarde.
- e que sabem elas? que se reúnem por tudo e por nada, ora é por um quilo de sabão, ora é por um quilo de açúcar. – e pôs-se atendendo uma outra freguesa que ouvia silenciosamente a conversa.
Gininha já tinha chegado ao largo, já tinha entrado em vários comércios e até se tinha demorado conversando com gente que entrava e saía. Nunca havia no largo o mesmo número de mulheres, nunca eram as mesmas, iam-se embora duas, vinham três, partia uma outra e chegavam as primeiras.Todas vestidas de preto, algumas com braçadas de flores. Esperariam o Alferes? Ou haveria mais qualquer coisa?
- por todo aquele confuso ajuntamento não tarda que seja dito que a culpa é minha! dizia Gininha que continuava preocupada com D. Lilazinha, e dela notícia na vila não havia.
Uma hora juntava-se à outra, sempre monótona, triste, igual. Ouviam-se crianças á saída da escola, jurando que correriam à pedra os gatos que encontrassem nos telhados das casas, discutiam golos, planeavam brincadeiras nos arneiros já fora da vila, algumas delas batiam-se. As sirenes das fábricas prolongavam apitares. O cortejo de carros que se tinha formado à porta dos Torrinha partia em direcção a Lisboa. O Senhor Saraiva lembrava-se das preocupações de Maria Teresa, antes de se ter ido embora: D. Lilazinha dobrava afazeres domésticos, esquecia-se , enrolava grandes novelos de lã para logo os desfazer. Quanto mais escondia preocupações mais estas se viam nos cuidados. Tinha passado dias a fazer listas de haveres de viagem. Nada a filha se podia esquecer. Provavelmente não teria sido boa ideia desprezar os cuidados de Gininha. Mas aquela mulher só pressagiava a morte.
estou preocupado com a tua prima
- desabafou o Senhor Saraiva, mas aquela Gininha, o carro vencendo a rua .
- o pai não se lembra dos problemas que ela deu ao avô, dizendo que o filho era dele! adiante ,adiante
Consolação pediu ao pai que não se distraísse, poderiam perder-se do cortejo. Já a caminho da estrada que saía da vila em direcção a Lisboa encontraram Gininha e uma outra mulher. Ambas caminhavam apressadas. Gininha dizia, como depois muito se comentou na vila: quando a família falhava tinha-se de encontrar o caminho pelo nosso próprio pé ou não fosse a Senhora D. Lilazinha sua amiga de criação, na proporcional verdade do termo. Ou a maior escuridão não seria a incerteza ou um cão não ladrava ou não eram naquele dia quase dez horas da manhã
Quando chegara ao portal da casa da amiga abriu –o , forçou a porta de casa e subiu com dificuldade a escada.
- senhora, desculpe toda esta confiança, mas tenho andado temendo o pior ... .
A outra mulher ainda bateu à porta , forçou-a , entrou .. Mal entraram viram um gato cinzento miando por perto. Encontraram D. Lilazinha sentada. Tinha morrido.
Passaram muito mais tarde as carreiras dos operários a caminho do largo municipal. O sol ia morrendo ao fundo. O vento embrulhava-se em fôlego muito soprado. Regressava à vila o cortejo sem o corpo do Alferes Torrinha, as honras militares, os discursos e os morteiros finais. Na vila muita gente dispersava. Uma patrulha estava de vigia à casa de D. Lilazinha. Corria a notícia de sua morte. As mulheres do largo iam ficando, tinham braçadas de flores no colo e a custo tentavam acalmar os filhos.
No dia seguinte já não se reuniram no largo. Esperaram pelo enterro quase perto do cemitério. Vestidas de preto, nas mãos ainda as flores viçosas do dia anterior. Seguiram o cortejo, mas já no cemitério dirigiram-se para o talhão dos ditos mortos pela pátria’. A cerimónia do enterro de D. Lilazinha iniciava-se não longe dali. Gininha lavava a campa de seu menino que morrera há dezassete anos. Tinha nas mãos o relógio e o alfinete-de-ama azul. As mulheres foram-se deixando ficar. Tocava um sino. Regressavam depois à vila. Em casa da família Torrinha algumas juravam ter visto uma luz estranha na janela, enquanto outras teimavam ver essa mesma luz desaparecer por dentro dos seus próprios olhos. Estávamos em 1970 e elas haveriam de voltar ao largo, reunidas como pudessem, vigiando o que pudessem, desfazendo o que pudessem, acautelando o que pudessem aos seus heróis de papel que brincavam sob o céu de fumo das fábricas. Chorassem ou desesperassem talvez o fizessem fugir e os tivessem longe, vivendo outros sonhos e neles se demorassem vivos, embora sem regresso.

~~Cantiga

2011-04-20T16:02:00.000-07:00

ai amores meus não tenho não
os meus amores são frutos de verão
voam por instantes por instantes são
ai amores meus não tenho não
ai amores meus são frutos pois são

os meus amores são frutos de verão
ai amores meus não tenho não
ai os meus amores dão o que são
são frutos ilesos ai sim ai não
ai amores serenos quantos me são

ai amores serenos quantos me são
voam por instantes por instantes são
os meus amores ai do verão são
são ventos abertos ai sim se são
fogem dos desertos ai como se vão
ai amores meus tenho eu ou não ?

~ há impérios pessoais como há estradas e dantes houve mares

2011-04-15T11:10:00.000-07:00

há impérios pessoais como há estradas e dantes houve mares
è um sonho passado muito vivo a estrebuchar por dentro da desigualdade das coisas
as coisas já não dizem a farpa ou aqui há um reino sujo
dizem uma princesa no lixo um rei com uma corda
são as coisas que contam as pessoas
um rei um mapa um corno são coisas no rectângulo
____ o tempo não existe no relógio porque são duas coisas distintas
o assalto da primavera foi da àrvore ao pássaro
quem está no reino sujo dá corda ao realejo
há impérios pessoais como há estradas e dantes houve mares

Instantes

2011-04-02T17:43:00.000-07:00

écoutez la chanson bien douce - Léo Ferré

2011-03-18T16:16:00.000-07:00

~Cidades a leste

2011-02-18T04:50:00.000-08:00

Uma criança come esta língua no pão dado
e num brilho melancólico de heróis desconhecidos
vai-se desenhando gente no árduo alfabeto aprendido
Carregando sílaba a sílaba um mar às costas
já sabe o seu nome invisível português
é já um marinheiro inexistente de um mar vago
já ouviu falar de reis barcos espadas
Foi ao pai que tem lingua materna de soldado

Uma criança come esta lingua materna de pão dado
O pai conheceu inimigos pobres mediu fronteiras
fugiu de florestas e por estradas sonhou mares

A mãe tem uma lingua materna muito longe
onde existe um prado a neve o frio
conjugou-os com as palavras armas territórios esconderijo
ouviu hinos de floresta por entre os uivos dos animais
Sabe agora que os heróis já não são mulheres ou homens fardados

A criança sabe que o pai diz bom dia com uma trave às costas
O pai sabe que qualquer clube vencedor oferece leveza aos dias
Mas anda sempre muito perto um comboio contra o esquecimento
numa canção ou assobio num prédio da cidade

Nós vemos o sol à tarde vindo esconder-se
cumprindo um velho ritual de saudade

UMA QUESTÃO DE ESTILO

2011-02-06T08:12:00.000-08:00

Andam a fazer obras num edifício que já foi um clube de cinema nos longínquos anos setenta ,se tornou delegação do Ministério da Agricultura durante mais de uma década e agora será hotel .Os trabalhos vão durando no meio do rebuliço de betoneiras, andaimes ,redes verdes, berbequins , serras eléctricas .O pó sopra , corre os ares, os policias de trânsito convocados para muitas operações de descarga embrenham-se nas manobras a tossir, dando indicações aos transeuntes .O trabalho faz-se num ramerrame de vozes indiferentes ao muito tráfego e ouvem-se a espaços autocarros a derrapar partidas nas paragens . A cidade flui, Cesário Verde colheria aqui muito ritmo para crónica , se a quisesse escrever , verso ou meditação de quotidiano poético como lhe aprazia . Eu não encontro nada, embora a rotina de passagem pela rua me desoriente os sentidos por entre o pó , aguce a observação. Trabalha-se ,mas os intervalos são festivos para os operários das obras , sobretudo no café Paraíso que fica em frente ao edifício. A dona do tal Paraíso é jovem e originalíssima na postura , no picante , na rapidez das suas transacções correntes . È a feia, a fanhosa , como dizem os homens , rindo entre-dentes a caminho da cerveja ou vindo dela .Implacável, a feia , a roufenha, sabe que o tempo é uma questão de filosofia pessoal , afirma-o convicta a quem maldiz o frio. Sabe muito sobre diversos assuntos miúdos ,conhece as atmosferas pelo miolo , as estações do ano , essas ultrapassou-as ela , isso vem no calendário , não existe . E, por isso, está e vive sempre em atmosfera tropical . Cuida tudo ao pormenor , os óculos de sol caídos no decote generoso ganham outros horizontes quando ela vem à porta , a mini- saia não chega a sê-lo porque ela levanta sempre voo para paragens distantes, o louro do cabelo condiz com uma atmosfera de precipícios , estrelas , medusas e demais produtos de engenho escuso , agência publicitária folhetinesca ou brochuras de marketing deixados nas caixas do correio . A pobreza busca sempre a pobreza na fealdade . È uma devolução que se quer justa . Mas, a feia é também a moda pobre , o pechisbeque , o sonho de saldos ; as blusas cavadas , o creme no rosto são sempre sugestões estivais , fôlegos . A feia não tem frio , diz quem passa , e eu penso , não tem frio o que é frio . Custa a crer , mas é assim. Ao vê-la, apressada no estereótipo , certamente, a velha moral convocaria outro imaginário para a feia , a roufenha . Mas , nada disso , ela sabe do ofício ,e serve saladinhas exóticas, e coisas rápidas ,dizem que mistura sabores ,frutas tropicais com continentais ,questões de frutos e verduras , sabe de raças de pães provincianos, é perita em condimentos de diversas proveniências . Um engodo. Sabe do ofício ,isso prova-o também a sugestão da sopa ligeirinha que apregoa, o pormenor da sandes comida com proveito ou a grosseria despachada de quem despreza dietas e o pão tem de ter bastante assunto . O café é mau , a feia ouve , já ouviu esse desabafo e, por não distinguir dois sabores ou aromas diferentes, responde sempre , é café , o que é que quer .Não vacila na observação do cliente , pelo contrário , apura-se na postura , o cabelo atado à espanhola , as argolas como punhos conferem-lhe autoridade que qualquer presunção amável de mudança de um produto com sugestão de outro tornar-se-ia uma ofensa .Ela não está ali para isso . Ela é uma profissional de mares veraneantes. Está ali no seu trono de verão , isso tem um preço . Serve sem método , distante , mas despachada , acerta sempre nos trocos , não se dá confiança de um pedido de moedas que facilite transacções futuras . Não comenta desagrados ou satisfações, nada , raramente responde a saudação , no seu mundo tropical essa cordialidade simpática não existe ; o mar , o sol , os barcos , levam sempre tudo isso para longe. E gosta de música , explico melhor , de ouvir ruído , as rádios suburbanas que sintoniza com esforço bastam-lhe aos dias. As colunas de som são a sua preocupação , é para elas que olha na contrariedade das suas buscas de posto e antena. Os taxistas tem sempre melhor sorte . Comenta para consigo em voz alta , mas dispensa solidariedades, anuências . È o que tem para oferecer à clientela de passagem ou rotineira mesmo .O resto é guia de marcha, porque o serviço é rápido , ela tem de rentabilizar o espaço que é com quem diz , tem de fazer jus à empresária em nome individual que é . Às vezes, a clientela desocupada a espaços fica-lhe numa companhia desinteressada e dispõe –se à dança . A feia dança que é um primor de movimentos , de sugestões criativas , de desafios . Que o digam os operários das obras e os transeuntes de passagem , e eu . Às vezes quem passa na rua pára e olha através da montra, as danças . Já não acha estranho , acha mais qualquer coisa , riem : Ficam a observar a feia e juntam-se-lhes nesses instantes, sobretudo os operários das obras . Esses é que lhe chamam a feia , afirmam mesmo que ela sabe que é feia , e dá-se aquilo nos modos e na má disposição para com o cliente . Sabe tão bem que o é , que deus a abandonou por isso ao sétimo dia. Acrescentam mais , por exemplo , ela foi o último acidente de deus , ela caiu por uma frincha da arca de Noé . Calhou . Outros avançam no riso, que ela tem de ser feliz e a escolha do verão assentou-lhe às trinta maravilhas : tudo é carnal , vivo , colorido , o corpo é eterno e move-se . E isso , deus não pôde fintar , disse , um filósofo de pacotilha que ia a passar e assegura que a tem observado, exalando a desvenda de mistérios que o mais comum dos mortais se vivesse atento compreenderia .Dá-se ao fraseado. Há muita gente que não se interessa por nada , e então pulula escumalha desta erguendo-se superior nas observações de almanaque . Hoje quando ia a passar, o operário que vinha de dentro do Paraíso ouviu qualquer coisa menos agradável e tentou dar a volta num fraseado escumoso : È feia , roufenha , gosta de dar a volta por cima das reclamações. Deus esqueceu-se dela , ela sabe disso tão bem como eu . O que vale é que deus não vê , penso eu, pois se visse tenho a certeza que ela o mandaria bugiar , ao deus , está claro, porque ao operário , ela responderia o que respondeu , ultrapasse-se a redundância .
Andor , porque eu já vi muito eu vejo por muita gente .Foi isto que lhe disse, foi mais ou menos isto que ouvi . E até veio acompanhá-lo à porta clamando perante a indignação do homem , ela era menina para isso e para muito mais , ah , não fosse ela Sandra , a delicada . A ironia era devastadora . O rádio continuava roufenho lá dentro numa estação suburbana qualquer e ela ganhava o ar à porta de quem vai dançar à noite de copo na mão e atravessa os prédios altos e finalmente vê mar , mar , mar.

Yasmine Levy

2011-01-29T13:50:00.001-08:00

Paul Cezanne (1839-1906)

2011-01-27T11:16:00.000-08:00

Transparência

2011-01-05T05:30:00.000-08:00

Nos olhos das vespas a esculpir glórias de antanho
um país magro foge ao dia vai lá fundo
Traz só restos de cordões de mar e neutra escuridão
Está no primeiro troço da frase este país
Levou nas asas um coração ou duas costas de arame
Diz-se molécula fria?

Agora despreendeu-se do telhado um gato
Era um girassol de inverno
Que hei-de olhar ?
Miou a escuridão foi-se em cinza no abismo
Que pássaro do oceano errou ? Nunca esteve aqui
Diz-se triste ou molécula fria ?

Vento ou asas nele com pássaro de pedra
Quando sem jardim a flor se faz aqui na tinta O que é?
Frase ou molécula fria?
Número de espora animal errante
Abcissa geométrica que luz tem ?

Só o passaro ou o gato
Na praça no muro municipal tão velha a luz

CEIA

2010-12-30T11:13:00.000-08:00

Ele é o pai.
Ela é a mãe .
Ele é o filho .
Esta é a ceia do homem do filho do homem da mulher do homem e da mãe do homem e do filho do homem.
Já tenho tudo , amanhã venha quem vier , disse alto a mulher , mas não gostou de se ouvir . Virou-se para a parede e ainda acrescentou, eu falei . O filho disse logo , ela falou , o pai sobrepôs, eu ouvi , estão letras no calendário , ora essa , está também a gaja nua .O filho olhou , riu-se e disse , pois está . O que disse ela, quis saber o pai. Disse coisas , respondeu o filho .
A televisão é um descanso , não se ouve , palavra do pai . Pois é , temos duas , palavra do filho . Há duas , acrescentou o pai . Pois há, atalhou o filho . Ela está a olhar para onde, quis saber o filho .Ela está a olhar? indignou-se o pai . Está , apressou-se o filho . Não está , porque eu estou aqui e não vi nada Está bem , então não olha , disse o filho , é a palavra do pai .
O homem disse , põe o cão lá fora , ele olha -me de uma maneira que só visto . Pois olha , disse o filho . Sei que olha , tenho olhos , rematou o pai . Pois tem , apressou-se o filho . Eu não o ponho lá fora , porque é ela que o deve pôr , quantas vezes lhe tenho dito , palavra do pai .São de verdade , essas palavras , disse o filho . Ela vai abrir a porta , disse o homem . Pois vai , disse o filho .
Eles estão à porta , disse o homem que era o pai . Ah , pois estão , disse o filho que era filho do homem .
A mulher foi abrir a porta , olhou para o cão , deixou um braço caído ao longo do corpo , estendeu o outro para a porta e com a mão disse , sai Cascudo . O filho do homem disse prontamente . Vão sair , o homem gritou à mulher , fecha a porta devagar ou nunca ouviste o esguichar das dobradiças ? Estou farto de te dizer, até a pêra me sabe mal e já a inspeccionei duas vezes na mão . Eu vi , disse o filho do homem . Não tarda, corto-me outra vez , acrescentou . Pois corta-se , vou-lhe buscar outra faca , disse o filho do homem Não faz falta , quando ela vier vai buscá-la , disse o pai ao seu filho . Pois vai , disse o filho . Mesmo assim , ela não teve cuidado com as dobradiças , e o cão está a uivar junto da oliveira . Vai lá ver e já ,disse o pai ao seu filho . Mas tenho uma lagarta na pêra, disse o filho ao seu pai .Não demores , mas abre a porta e fecha-a devagar , quando saíres e quando voltares . Pois , abro e fecho e volto , mas tenho uma lagarta na pêra, disse o filho . Não tens aí a faca ? perguntou o homem ao seu filho.
O filho veio , abriu a porta , e sentou –se , disse : Assim , assim , foi assim , ela está lá , eu vi-a , o cão não está ao pé da pia , mas ela está lá . Não esperaste por ela ,disse o pai . Pois não , tinha uma lagarta na pêra . Pois tens, disse o pai ao seu filho . Ela não viu a lagarta , parto mesmo assim a pêra ? perguntou o filho ao homem , seu pai . Espera por ela , disse o pai . A minha pêra já não tem lagarta nenhuma , se a vejo , se a descubro, traço-a , disse o filho . Espera por ela , não é isso que estou a fazer , disse o pai ao seu filho .È, disse o filho ao seu pai . Ouviste os passos dela vindo para cá? perguntou o pai ao seu filho . Não, só ouvi os dela para lá respondeu o filho ao seu pai Contaste-os ? perguntou o pai . Contei-os , foram trinta e dois . Tens a certeza? indagou novamente o pai ao seu filho . Tenho , disse o filho ao seu pai . Se foram trinta dois foram muitos , convém Pois foram , mas foram os que eu contei . Também os comecei por contar , mas perdi-me . Preciso de saber quantos foram antes de ela chegar . Espere aí , disse o filho ao homem seu pai , anda aqui outra lagarta . Pois anda , e o que é que tem , respondeu o pai ao seu filho . Não me posso desconcentrar tenho de a matar , disse o filho . Lembra-te dos passos que ela deu e matas a lagarta quando ela chegar , disse o pai ao seu filho . Ela vem aí, estou a contar-lhe os passos , acho que ela parou , até agora foram trinta e cinco, disse o filho a seu pai . A tua faca não corta nada , e ela deve estar a olhar para o céu , disse o pai . È um facto , disse o filho. São dois factos , a faca e ela a olhar para o céu , disse o pai ao seu filho . È verdade disse o filho . E isso é que aborrece um homem, á noite nunca tem nada que fazer , disse o pai ao seu filho . Se está a olhar para o céu , descuidou-se , sabe como ela é , disse o filho . Se sabes que sei , não precisas de me lembrar , ora essa , disse o pai ao seu filho .Estou aqui a falar , e não me lembro de quantos passos ela deu , perdi-os , essa é que é a verdade, disse o pai . Foi há muito tempo , disse o filho . Já matei a sua lagarta e as minhas , meu pai . Não devias , disse o pai ao seu filho. Não faz mal , já encontrei mais duas aqui , disse o filho ao homem seu pai . Tens essa idade , andas na escola e não sabes que isso pode acontecer . È verdade , nunca me aconteceu , mas não há nada como partir aquela outra pêra ali , disse o filho ao seu pai . E pores-te à procura da lagarta . Efectivamente , disse o filho . Sei das coisas , adiantou o pai . Enquanto ela não chega , disse o filho . E os passos que ela deu , quis saber o pai . Eu contei , eu não me distraio . Estás a fazer isso , perguntou o pai ao seu filho . Estou , disse o filho . E que ela está a chegar , disse o pai ao seu filho . O filho disse ,eu sei como são as coisas , m as encontrei uma lagarta de outra cor nem a sei distinguir . O homem concordou : è verdade há coisas que não sabes… Mas, mata ,quando ela chegar . A mulher abriu a porta devagar , e disse , afastei o cão para longe . O homem disse , fizeste a tua obrigação , ora essa , a mulher retorquiu : afastei-o , o homem olhou-a de frente , pois afastaste , contei-te os passos , está aqui ele que diga . Também contei , mas ouve uma altura que me perdi . Pois foi , estavas à cata de uma lagarta na pêra . Desperdiçaste –a , partiste outra e encontraste outra lagarta . Tal e qual ! ninguém aqui me deixa mentir . Demoraste tanto , e não sei porquê? O filho concordou com o pai e disse , pois demorou , tenho aqui estas cascas todas , e estive a pensar nisso . Eu não disse o homem , o cão continua a ladrar . Pois continua disse o filho . A mulher disse , estou a tentar ouvir , mas mal consigo . Escuta melhor , disse o homem .. È um facto , disse a mulher , mas se é um facto , por que o dizes ,se não ouvisses seria outro facto … Pois era , disse o filho .E a gente à espera . À espera , não . Tu é que estás à espera . Eu à espera de quê , estive á espera dela e ela chegou … Pois foi disse o filho ao homem seu pai . E agora escuta e não ouve ! Pois , não disse a mulher, é verdade … Mas o cão está a ladrar , ah está , está , disse o homem à mulher , agora só me parece , disse o filho , essa é que é essa . O homem disse ao seu filho , porque estás entretido com as lagartas . Com as lagartas , não com a morte das lagartas é outra coisa . Não é outra coisa , digo eu , disse o homem ao seu filho .Pois está dito , disse o homem olhando a mulher . Ouves ou não ouves o cão ? Ouço , mas é ao longe , disse a mulher voltada para a parede . Seja onde for , ouves essa é que é a verdade ? Pois é disse o filho . Não tarda que digam que o cão é meu ? O filho acrescentou , não quero dizer , mas acho , bom não sei … Mas diz , aqui diz-se tudo o que se pensa . È verdade , disse a mulher , mas eu não te perguntei nada a ti , disse o homem . Pois não , não foi a ele- disse a mulher ao homem que ele tinha perguntado ao seu filho . Pois foi a mim disse o filho . Disse que acho isso ? Mas isso o quê? Perguntou o homem ao seu filho . Vão achar que o cão é seu ? E então não è, disse o homem . È, disse a mulher ao seu homem . Mas eu perguntei-lhe, a ele , e não te perguntei a ti . Mas, ela respondeu , disse o filho ao seu pai . Pois respondeu , sem ninguém lhe perguntar nada . È um facto , é verdade , disse o filho , O homem disse-lhe que é um facto sei eu … Bem vistas as coisas é assim . Pois é , disse o filho .
Estou cansada da ceia de amanhã , disse a mulher . O homem respondeu , foste á rua , olhaste o céu e vens com merdas e com estrelas, disse o homem . Pois vem , disse o filho do homem . Ninguém se cansa com o dia seguinte , disse o homem ao seu filho . Vira-te para a parede onde tens os olhos , e ouve o cão , vão dizer que é meu , disse o homem . Eu ainda mato outra lagarta , a matá-las , pode até estar aqui até amanhã , não me canso , disse o filho do homem ao seu pai . Ando cega , disse a mulher ao homem . Não andas eu sou os teus olhos disse o homem , a mulher disse , bendito seja deus que já adormeceu , e hoje , já é véspera de Natal .

ANTOLOGIA DE OURO DO MUSEU NACIONAL DE POESIA-BELO HORIZONTE

2010-12-27T06:51:00.000-08:00

Tenho dois poemas nesta antologia.

Adelia Prado apresentação

2010-12-24T11:53:00.000-08:00

Casta Diva -- Maria Callas (Best)

2010-12-24T10:43:00.000-08:00

escrevo outono ,é só manhã

2010-12-20T09:48:00.000-08:00

escrevo outono nesta tinta furtiva
ou só manhã
aqui uma luz na àgua
uma laranja prende-se à mão
são de horas os vidros :

a laranja prende-se azul no céu
o céu é a boca quente não vê
corto uma palavra em duas
uma é um som limpo num miolo solto
a outra torna-se estrangeira dura

não tem isso de pátria é só outono
é essa laranja presa e azul
no corpo do verão à minha altura

Kiki Lima (um pintor de Cabo Verde)

2010-12-10T14:55:00.000-08:00

Thru The Ozone The Art Of Wassily Kandinsky

2010-12-08T13:31:00.000-08:00

Barcarolle from 'Les contes d'Hoffmann' by Offenbach

2010-11-27T11:18:00.000-08:00

DANO

2010-11-27T08:13:00.000-08:00

Sem caminho de regresso
ao pequeno incêndio mal cuidado .
Lembra-te do rosto à chuva e à soalheira de agosto,
dos amigos , dos vagabundos e dos velhos familiares .
Como era certo então
tudo o que hoje perdes.
Lembra-te da casa aberta,
canções em volta da mesa grande,
as cerejas, as crianças ,sons no adro
e o aroma das figueiras.

SOLEDADE SANTOS , SOB OS TEUS PÉS A TERRA, Edições ARTEFACTO
Li este livro num fôlego esta manhã. Mas, é agora que me demoro nele e na meditação tão bela e profunda da Poeta que se nos oferece de mãos dadas com os maiores , interrogando-os, oferecendo-nos as suas palavras . Genuinamente ,as dela . Um Prazer !

Madredeus - Os Senhores Da Guerra

2010-11-18T12:48:00.000-08:00

OS MERCADORES CHEGAM À CIDADE

2010-11-18T12:11:00.000-08:00

Vindo àgeis pelos ares
Imunes hábeis de espectáculo
São senhores tentaculares
De vestes brancas da terra e dos mares

Correm o mundo pelos céus
Impunes cálculos móveis alardeiam
Os mercadores chegam à cidade
E tudo tudo negoceiam

As cidades são seus centros
bancos empresas governos
suas espadas
os anéis são seus dedos
O seu mundo as cidades sitiadas

De palreio cifra e regateio
contagem assento e bandeiras
Correm e dilaceram o mundo por inteiro
Com a sede de oferta a muitos medos

Se na cidade há silêncio
Na guarda da ameaça
Preparam-se logo para vender
O meu grito a àgua a casa

Nos intervalos calculados do banquete
qualquer movimento nasce sem demora
são momentos desses no templo
Que eles se agarram a falar de história

Os mercadores chegam à cidade
vindo de longínquas fronteiras
Parados junto hoje ao mar
Evocam triunfos arenas bandeiras

Nas cidades calculadas
Em silêncio sem alarido sem epopeia
São seus centros são seus ritos
Sua genealogia e sua ceia

Pedra antiga , 1983 , presente a um concurso literário ganho por um poeta tísico , mas revolucionário

as rosas amarelas de novembro

2010-11-13T12:30:00.000-08:00

o que havia naquele tempo eram pássaros cinzentos
morrendo nas rosas de novembro
eu não conhecia o corte frio das palavras
ardendo no fogo ou desenhando-se na cal das paredes

era novembro nos gatos alinhados ao sol
misteriosos pretos recebendo-o

o lume era o lume
uma canção de outono era um fruto
doce e estranho
um fruto perdido e profundo
a boca tinha ainda a chama do leite

a morte era velha como a casa ou os pássaros cinzentos
morrendo no outono de novembro

mas havia ainda _
as rosas amarelas de novembro
uma lembrança
nos olhos de as ver repetidas nas muitas vezes contadas

em casa
no centro dos desastres
no cerne dos acontecimentos

Cette blessure - Léo Ferré

2010-11-12T15:43:00.000-08:00

Paul Eluard - Liberté

2010-11-10T13:29:00.000-08:00

Guerra Junqueiro ( Pátria ) 1896

2010-10-04T04:02:00.000-07:00

Um povo imbecilizado e resignado , humilde e macambúzio , fatalista e sonâmbulo , burro de carga , besta de nora, aguentando sacos de vergonhas , feixes de pauladas misérias , sem uma rebelião , um mostrar de dentes , a energia de um coice , pois já que nem já é capaz de sacudir as moscas ; um povo em catalepsia ambulante , não se lembrando nem de onde vem , nem onde está , nem para onde vai , ; um povo em fim , que eu adoro porque sofre e é bom (...)
Guerra Junqueiro

um povo assim podia já ter mudado ?

Amore Mio Non Piangere - Ardecore,Faraualla,Elena Ledda,Antonella Ruggie...

2010-09-22T15:19:00.001-07:00

Merica - Ardecore,Faraualla,Elena Ledda,Antonella Ruggiero,Peppe Voltarelli

2010-09-22T15:19:00.000-07:00

Anda meu amor estava à tua espera

2010-09-21T15:25:00.000-07:00

Anda meu amor estava à tua espera
anda ver há um búzio no rochedo
um sopro cantado
no sopro de respiração que ao mar
é dado

é no seu som cavado ou quase mudo
que há o coração natural do mundo

Anda meu amor ver ali na água
ali está o búzio vermelho
ali nasce a flor
ali a água cantando como num espelho
a deserção a mágoa a dor

Ali onde vai mundo ao violino e sopra as cordas
ali se vai tocando de ouro as horas
se vão juntando as hastes de uma árvore
fugida de um barco
e tu ficaste no sono das palavras
para de azul eu te cantar

Alfred Sisley - Frédéric Chopin

2010-09-21T12:27:00.000-07:00

Claude Debussy - Deux Arabesque on piano

2010-09-21T12:25:00.000-07:00

Debussy & Monet

2010-09-21T12:24:00.000-07:00

Canção (1)

2010-09-21T11:39:00.001-07:00

Cantam as árvores os frutos
Como os pássaros as sedes
São de carne os dias de chuva
São as casas quse verdes

Canção (2)

2010-09-18T17:50:00.000-07:00

Canto-te com duas sìlabas
Uma aberta outra muda
Canto-te não deixando
Que o canto se disperse
E difuso estreite a rua

Canto-te ao sol da manhã
Com alegria crescente
Canto-te no teu voo
Cantando o que de mim sou
Cantando o que de mim sente

Canto-te com a chuva
No silêncio desta tarde
Canto-te na nua boca
Onde o amor ao dia sabe

Eugénio de Andrade - Pequena elegia de Setembro.wmv

2010-09-18T07:36:00.000-07:00

Mariana Popova - Fado

2010-09-17T05:18:00.000-07:00

Maria Berasarte - Cosas que no sé

2010-09-17T05:17:00.000-07:00

Anna Netrebko - Dvorak - Song To The Moon

2010-08-27T03:49:00.001-07:00

O MIO BABBINO CARO

2010-08-27T03:49:00.000-07:00

Anna Netrebko - Opernball 2007

2010-08-27T03:48:00.001-07:00

Proms - Anna Netrebko - Meine Lippen sie Kussen so heiss

2010-08-27T03:48:00.000-07:00

Lonely by the Shore

2010-08-27T03:43:00.001-07:00

Horowitz - Mozart Sonata in C Major K. 330; 3rd Movement

2010-08-27T03:42:00.000-07:00

Mozart Piano Sonata in A Major (K331); Menuetto

2010-08-27T03:41:00.000-07:00

(1'mov) Maria Joao Pires Mozart K332

2010-08-27T03:40:00.000-07:00

Franz Schubert - Impromptu d899, No. 1, Wilhelm Kempff

2010-08-27T03:38:00.000-07:00

Debussy, Clair de lune (piano music)

2010-08-27T03:37:00.000-07:00

Wilhelm Kempff plays Beethoven's Sonata 27, Op 90, mvt. 1

2010-08-27T03:35:00.000-07:00

Wilhelm Kempff plays Beethoven's Moonlight Sonata mvt. 1

2010-08-27T03:34:00.000-07:00

NA BRISA PASSAGEIRA

2010-08-21T13:12:00.000-07:00

Levava blusa de seda verde,
Levava

Uma água de mão para a sede,
Sustinha

Um par de espelhos ao peito,
Dançava

Djines em fiapos nos joelhos,
Ela tinha

ai ia , ia e andava

No aperto do calor do Verão,
Ela vinha

Nuns passos fugindo,
Voava

Tão bela na tarde
Passava

Tão próxima dos olhos,
Ficava

ai ia , ia e andava

Uns brincos duas sementes,
Diziam

E dois bagos de romã,

Luziam

ai sumidos e reluzentes,
nas orelhas desenhadas,

Ela tinha

A boca de tanto silêncio,

Mordia

O mundo de tanta levada,
Parava

O vento fresco tocava
E só ela passava

ai ondas do cabelo rente,
ai dos pentes as vagas tão
ondeladas,

Nas sapatilhas de andarilha,
Voava

A rigor uma de cada cor, voavam,
ai ia , andava ria e passava

Uma pulseiras de linho no tornozelo,

Vibrava

na cor loura da penugem do pêlo

ai ia , ia eu andava

Um brilho naquela pele bronzeada,
Andava
E ela por fugídia se achava.

Num corpo de vento se ia
Um corpo de sonho passava.

A rapariga , a avó , a mãe e o homem

2010-08-06T13:18:00.000-07:00

A rapariga tinha chegado a casa e ainda tolhida de dores explicou-se; tinha erguido sozinha uma enorme caixa, na loja de tecidos, não sabia como, mas tinha acontecido, tinha caído sobre ela desmaiada, e os sentidos só os recuperou a bofetada ligeira e a mãos de água fria .
Acordou ardendo, tinha sentido o corpo por dentro todo num fogo ateado de sangue .
A mãe olhou-a discretamente, escutou-lhe as palavras sem interesse e mergulhou na ensismamento da quase noite ,o pai ainda estava lá fora refugiado num silêncio áspero ,apenas de vez em quando desferia umas palavras de incentivo aos cães de caça que se não aventuravam às vinhas .
A rapariga continuava a falar, tinha andado dois quilómetros, tinha vindo mais cedo , tinha feito muito esforço , estava cansada , mas ninguém deu por essas horas não habituais. Só a avó ouvira um carro ao longe e pusera-se à escuta, não era comum aquele buzinar longínquo ou aquele alarido dos cães da vizinhança.
À hora do jantar, a rapariga comeu pouco, tinha dores, e contorcia-se ligeiramente na cadeira, mas , só a avó a olhava , compadecida, com interesse pelo que tinha ouvido `, e combatia-se de curiosidade , querendo irromper de palavras altas na quietude a noite , afastando, porém, o pior que lhe acudia ao pensamento , o suficiente para causar um mal-estar no silêncio em que todos viviam, e agora todos comprometia . De repente, a rapariga voltou a desmaiar, deslizando ligeiramente na cadeira . O pai afastou-se da mesa, a mãe também, só a avó lhe deitou as mãos, foi a primeira a querer recompô-la, a insistir na recuperação dos sentidos . A rapariga não dava acordo de si.No entanto, não houve aflição, apenas o barulho do esforço da avó e da mãe que se lhe juntara , e delas algumas palavras, mais de censura do que inquietação, o pai a ver. A rapariga era magra , muito alta , abria os olhos rodeando as coisas e pessoas à volta , depois fechava-os , demorava a encontrar assento firme na cadeira . A mãe e a avó puseram-na de pé, amparam-na .
Os cães ladraram lá fora, ouviu-se de novo um carro ao longe, e a rapariga voltou a si, mas já na cama, no seu quarto, para onde foi levada a custo. Gemia, gemia desesperada, como se estivesse a pedir socorro deitou os olhos verdes na velha e enorme boneca sentada na cadeira ao fundo do quarto, e aí permaneceu ligada ao plástico, muito branco. A boneca estava esventrada, de pernas muito abertas, o cabelo ruivo despenteado , os olhos verdes como os dela, muito abertos faiscavam no quarto, só com uma luz intermédia, baça . Os olhos eram ainda uma velha âncora para aquela intermitência de soluço afogada de dor. A mãe estava a porta do quarto, a avó atrás, observando atenta, a rapariga destapou-se e deixou ver os lençóis ensanguentados. A mãe afastou a avó daquela visão, quis voltar as costas, fechar a porta. E assim o fez.
A avó pela primeira vez tinha dito que era preciso chamar o médico, a mãe calada tinha os olhos fixos no pai que olhava atentamente o fio misterioso de sangue no soalho da sala. O homem fechava e abria os olhos, tentando reter a galeria de retratos expostos na parede.
Médico? – Interrogou o pai, só se saíres tu daqui!
Ele tinha ouvido a respiração opressa da mulher, a aflição da mãe.
-Eu mato a malvada! Há-de morrer a malvada – dizia desorientado gesticulando entre a rua os cães e a casa .
A mãe via naquela ameaça um mau augúrio, mas ficou tranquila por uns segundos. O homem expedito ligou o rádio, pós-se de ouvido colado ao ruído; cá fora os cães de caça muito perto, a escuridão em redor, um enorme clarão dos postes de electricidade só ao longe! A luz ali, bem podia estar apagada, ainda murmurou.
A avó confiante no homem, disse-lhe:
-Deixa-te estar aí, entretém-te…
Puxou pela nora, e dispôs-se a andar, a sair dali, a chamar o médico ou ambulância na quinta dos Pomares, lá ao longe , onde havia telefone .
_Era tarde, ainda demorariam, disse à nora.
O homem ficava para trás a falar com a morte a sufragar matanças, a mulher estava com a cabeça de lado , presa à partida com a sogra já à frente a caminho da quinta .
Uns passos adiante .
-Anda, mexe-te, disse a sogra.
Andaram depressa, a noite movia–se de silêncio , era Primavera de chuva, a espaços o chão muito molhado passava um frio de vidros aos pés. Alguns cães acompanhavam-nas, seguiam-nas a diante. Uma lanterna de mão guiava- as , a ausência de fala entre elas quase ensurdecia . Havia ligeiros ruídos do chão , bichos de chuva, inquietos , o cães ladravam ao longe , entre as mulheres imperava o silêncio.
Viam-se quase chegadas . Mas, ainda havia caminho a andar . A rapariga só. Havia também a dificuldade de bater à porta do caseiro da quinta , mal se conheciam , tinham de explicar –se .
Foi a avó que o fez , a mãe atrás , os cães presos envolvidos em latidos árduos com os cães minorcas que elas traziam de companhia. Uma desordem de alarido , ardendo na aflição da noite .
Um homem acendeu a luz de fora , o primeiro sinal de presença viva , e as mulheres ficaram cegas , especadas , só uma delas a explicar a ida! A avó.
Ficaram à espera, o homem tinha recolhido , era tarde , a ambulância não demoraria, estava cansado , assim se explicou e assim tinha fechado a porta .
O tempo a passar, a mãe sentia um calor no peito e no rosto , levou as mãos uma sobre a outra ao lenço, estava agora ansiosa , O pai e a filha em casa, sós .
Elas continuavam ali de portas fechadas, à espera. Era quase uma hora da manhã. Quando a ambulância parou, elas entraram, a mãe vergada no assento pôs as mãos no rosto e cobriu-o , avó explicou-se, e já sentada disse : agora ia assim de viagem até uma grande cidade , onde não conhecesse ninguém , vinha de lá manhã cedo, com um menino pela mão , tenho a certeza que toda gente me saudaria .

ELENA LEDDA

2010-08-04T13:59:00.000-07:00

Maria Berasarte

2010-07-17T07:08:00.001-07:00

PESSOAS

2010-07-14T12:44:00.001-07:00

LLEGO CON TRES HERIDAS - Aliki Kayaloglou

2010-07-10T13:23:00.000-07:00

DOIS ANOS

2010-07-10T05:30:00.000-07:00

Este espaço faz hoje dois anos . Soube -o por acaso, eu que deixo correr o tempo, quase nada festejo, não lembro datas . Começou por ser um registo de alguma poesia que ia escrevendo ao sabor dos dias. A música nunca esteve ausente, assim como alguns trabalhos de outros poetas. Conheci gente , outra apenas reconheço o nome. Muita gente passou , pouca gente ficou. Neste momento, o Vaandando , nome irónico, mudou de rumo,talvez até esteja a chegar ao fim , talvez passe a ser apenas o registo de alguns poetas de que gosto. Não publico mais poesia, mas não a guardo para a publicação em revistas que agora proliferam publicitando os trabalhos de compadres e comadres ou vizinhos da mesma freguesia ou ainda interesses de vária índole.
Sou um marginal.
Quero agradecer a quem passou e me leu , garantindo a todos momentos de poesia dita ou lida que organizarei, e talvez um livro ou outro apareça...
Houve até quem viesse aqui buscar inspiração , foram popas , mas não mudaram a natureza dos ninhos que fizeram .
Obrigado à Cristina Gomes da Silva , A CC , e ao João Torres, que um dia decidiram que eu teria de escrever numa coisa destas.
um abraço

RUY BELLO

2010-07-05T08:10:00.001-07:00

SOLEDAD VILLAMIL

2010-07-04T10:44:00.000-07:00

O SENHOR ELÓI

2010-06-27T08:05:00.000-07:00

O prédio é alto e ainda mostra azulejos já muito sumidos na frontaria . É também habitado, as portadas deixam entrever luzes à noite, e à tarde há, certamente, uma nostalgia qualquer que traz gente às varandas de ferro forjado, e aí permanece debruçada , procurando qualquer coisa na avenida . Provavelmente , sentem saudades dos grandes acontecimentos ou de um reboliço fresco sem consequências maiores : um desfile ,uma corrida antiga de automóveis , a passagem do cortejo de um casamento . Talvez, só isto intrigue mansamente a imaginação desta burguesia sonolenta de horizontes , retrógrada , ainda estrebuchando vitalidade , contudo, empobrecida nos caprichos . Digo eu. A afixação em pedra de laje negra de que são proíbidos anúncios , persiste cuidada , pintada . Os pergaminhos de costas voltadas para o pequeno comércio que antes fora formigueiro resistem, eu encontro-os no automóvel à porta , na rotina nocturna do passeio dado aos cães , nas despedidas de almoço de domingo ou no passeio diário com as empregadas estrangeiras num raio de poucos metros, enfadados com encontros e sobressaltos de rua. Caminham num ensimesmamento grave, autoritário.
Há muitoque o pequeno comércio deu lugar a outro igualmente pequeno que se alimenta do transeunte apressado ou do residente e vem oferecer um serviço qualquer . Os prédios alinham-se , de entre eles os cafés de ocasião , as lojas de chineses , as minúsculas casas de antiguidades , pequenos escritórios, consultórios de médicos e advogados.

Na fachada do prédio permanece um floreado de azulejos sumidos ; atentando-se bem , configuramos repetidas cenas ingénuas: anjinhos fixos na retórica campestre com gestos activos e simpáticos cuja sequência pode desafiar a curiosidade , durante uns instantes , porque logo se encontra no obstáculo das montras escavadas de uma farmácia e de uma da sapataria. O pequeno negócio cortou há muito tempo este idílio de rosto para a rua , ingénuo , frugal , mas interesseiro, tornando-o ultrapassado pelo tempo . Deu as mãos à ânsia de curar , de prevenir, de remediar e de calçar, residentes , gente de passagem, numa cidade de velhos . As montras são verdes, as figuras que atendem são brancas ou cinzentas , andam num vaivém por entre carrinhos , remédios , soluções , produtos publicitados . Entre a farmácia e a sapataria está a barbearia do senhor Elói , que se anuncia como salão , com as suas montras apinhadas de shampôs , águas , perfumes , e os cartazes de publicidade aos produtos de venda directa . Mas , hoje a porta não se abriu , a comitiva diária que habitualmente se juntava num fôlego, antes da abertura , sempre sedenta de convivialidade, não virá . Está lá a cruz . O Senhor Elói morreu , e os dois primeiros convivas da manhã entretém a mulher que aparecia habitualmente a vender flores ali á porta . A mulher está a chorar com as mãos no cordão de ouro a que dá voltas , tem as flores nas cestas ao lado , os homens parecem entender-se nas explicações que lhe oferecem: morreu , não cuidava da diabetes , exaltava-se , já não se entretinha com a algaraviada da manhã , já nem o cigarro á porta lhe apetecia . A mulher vai-se embora com as cestas das flores , os homens despedem-se no cordão de gente anónima , e eu fico-me na rememoração da primeira e última vez que estive na barbearia do senhor Elói . Esperei mais de uma hora e meia que chegasse a minha vez , por entre a leitura enfadonha de um jornal , um café aconselhado por ele, sob a fiança de garantia de atendimento . Um quarto de hora , se tanto . Havia um cliente na cadeira , eu que visse , o expediente desenvolver-se-ia com rapidez , assegurou-me . Confiei nele , eu tinha tempo, isto é , não o tinha contado pelo relógio. Sai da barbearia a caminho de um segundo café , pensando que os sentimentos sociais de solidariedade impõem -se de tal forma que nos arrastam irracionalmente . E, ali estava eu experimentando o confronto com a inevitabilidade de ritmos de vida diferentes. O tempo ,o meu tempo , o nosso tempo , corre distintamente , é uma operação contrária muitas vezes a diversidade de mundos próximos , contíguos. Pensei , desinteressado , no sorvo do café da manhã , mas não encontrei forma de desistir .
Voltei , e um largo sorriso acolheu-me de novo , deixei-me ficar enquanto o senhor Elói desenvolvia uma conversa com todos os presentes , já eram mais , e a espaços abandonava o cliente ainda na cadeira giratória , vinha de tesoura e pente em riste exemplificar uma ideia , queria acudir de cumplicidade uma tirada de quem se nvaidecia com um jogo de futebol ou sagrava a cumplicidade de uma rememoração, ou ainda de quem comentava uma medida politica com acervo , floreando benefícios transcendentes . Uma medida extemporânea , dizia o Sr Elói conquistando a ironia dos presentes que lhe louvavam o vocabulário a estalar os dedos , isolando a impertinência do louvaminheiro . Um alarido que levava tempo a acalmar, um alarido no qual se esgrimiam argumentos . Um alarido que só findava com o riso de todos , pois o senhor Elói concluía sobre a intransigência vã e inglória de tais senhores fardados de impostores . Era mais ou menos assim , que aquela retórica conferia autoridade à sua arte . Gostei de ouvir , embora ninguém desse por mim , enfronhado que estava no jornal de crimes e de sangue nas estradas . Esperava a minha vez , paciente solidário com as profissões antigas, com a tradição que deveria coexistir com invenções mais modernas . O homem continuava na cadeira exibindo a toalha branca á volta do pescoço, olhava em frente o espelho . Parecia assim encontrar o modo de participar reforçando cumplicidades ou teimando acabrunhar alguns dos presentes . Parecia vitorioso. Parecia uma criança com babete e a sopas . Mas, acreditava-se maior no espelho que passeava com os olhos . O senhor Elòi vinha e dava despacho ao seu trabalho muito lentamente , mas muito delicadamente , a conversa ia-se entremeando com outros palpites com outros matizes e outras prospecções , pois na politica imperava sempre a divergência , como dizia . No salão nunca se chegavam a juntar todos os convivas , iam e vinham , marcavam ponto , como diziam , mas todos aportavam novidades . Todos se esforçavam por proclamá-las , por discutir a sua veracidade no clamor da manhã que se ia esfumando . Era uma festa .Quando chegou aquele a quem chamavam o atrasado e ficou á porta , onde já estavam todos , eu descolei os olhos do jornal que fingia ler , ouvindo o senhor Elói pedir desculpa ao cliente e dirigir-se á porta . Tinham passado umas mulheres , jovens , felizes , rindo a cor da manhã , e o atrasado que se tinha cruzado com elas , tinha recebido de volta uma troca amável ao piropo oferecido . Todos queriam conferir . Talvez fosse mesmo uma resposta amável porque se ria muito e festejava com voltas, a cabeça , o cabelo . Talvez não tivesse sido assim , mas não havia meio de averiguar , não se podia falar muito alto , a cortesia para com Soraia , brasileira , a lava –cabeças , como insinuavam, exigia alguma contenção no alarido . Afinal , o atrasado não mereceria tanto . O cliente ainda rodava a cabeça , olhava como podia , passeava os olhos no espelho , certo de que ninguém o testemunhava . Mas , Soraia estava ali , ouvindo, presenciando , ou talvez nada disso e pura e simplesmente , estava longe . O senhor Elói deu uns passos , olhou-a , exigiu calma á rapaziada , e de tesoura e pente em riste dirigiu-se ao cliente . Os homens sentaram-se nas cadeiras, silenciosos . Soraia parecia uma sentinela ao lado do lavatório . Com a sua farda branca , o peito imponente , insinuado , os cabelos apanhados atrás num grande nó , revolto. Era magra olhava secretamente no espelho em frente um mar longínquo . Digo eu, secretamente , por que os seus olhos eram azuis esverdeados e só poderiam encontrar alguma razão de existir numa paragem da qual fossem um reflexo . Digo eu, que estou poético e retórico . Ela não se movia , o corpo parecia neutro , só de função que cumpria , consistindo esta em ligar e desligar o velho esquentador , anunciar a temperatura da água nas mudanças , inquirir do agrado , e do tipo de shampô a usar fazendo isto na primeira pessoa do plural : qual é o shampo que vamos usar , ouvia-se a pergunta como um eco agradável .
Não vou entrar em pormenores sobre a capacidade mágica das mãos de Soraia das vibrações incalculáveis sentidas, porque isso é exactamente o que você quer ouvir , para melhor reforçar ou compor um estereótipo .
Eu estava ali , numa época em que se pedia a solidariedade para com as profissões mais antigas , dispondo do meu tempo . Tinha-me certificado disso , quando paguei , dei a gorjeta generosa e me dispus a sair com o cabelo efectivamente cortado numa espera de quase duas para que a finalmente operação se concretizasse. O senhor Elói veio-me acompanhar á porta , amável sem o sobressalto do grupo que se ia desunindo , e saía á procura do almoço . Só a Soraia continuava ao lado do lavatório , imóvel , olhando em frente, certa de que não haveria mais ninguém para atender , embora fossem ainda onze e meia da manhã , e a barbearia fechasse rente á uma porque o senhor Elói gostava e almoçava sempre a horas certas .

CONTAS

2010-06-20T07:39:00.000-07:00

Fui prestar homenagem a José Saramago . Gosto da sua obra , lendo-o , claro , recuperei muitas palavras que trazia esquecidas , aprendi formas diversas, complexas, e inovadoras de modelar a minha língua . Convivi com os seus livros , apreciando o seu espírito inventivo , as personagens que lhe saiam da tinta ...
Estou -lhe grato.
Quando falava , as instituições rugiam , sacudiam o pó dos paramentos , contorciam-se na hipocrisia habitual . As instituições e quem as integra, naturalmente. Políticos, e outros apaniguados de seitas e etc , davam ao pé . Estou-lhe grato .
Na pobreza do tempo , quem não é tributário de nada, e se contenta com o vazio , é tonto . Terá interesses , bem sei , o seu umbigo , o futebol , a rainha de Inglaterra... Saramago teria compaixão por esses . Eu não .
Ontem , cansaram-me as televisões com gente política a perorar sobre ausências e presenças . Cavaco não foi , não interrompeu as férias nos Açores . Não tinha de vir_ pensei . Ficou a ler o Tomás Mann ou Tomás More . Dois Tomazes, para a próxima rentrée cultural . E rio-me , lembrando outras momentos historicamente divertidos . Cavaco diverte-me . Santa Lopes diverte-me também muito . Sousa Lara também .
Cavaco é o Presidente da República e não sabe ler , faz contas . Não atribui importância às coisas da língua e da literatura . Não aposta nesses cálculos .È pobre . Cavaco é pobre, e indigente . São perfis católicos que resistem , medievais , calculistas , vingativos . Compreendo .
José Saramago não era um politico , era um escritor que interpelava politicas e políticos . Também tinha intervenções politicas . Quando falava tinham de vir a terreiro. Poucos metiam o rabo entre as pernas . Muitos punham-se em bicos de pé . De um lado e de outro .
Por isso , os políticos que lá estiveram , estiveram a mais . Os políticos sabiam disso , mas foram , gostam das palmas . Cumprem rituais . São políticos .
No entanto , alguns políticos tiveram palmas.
Ramalho Eanes , Carlos Carvalhas , Jerónimo de Sousa , tiveram palmas .
Mário Soares não teve .
Eduardo Lourenço não teve .
José Sócrates saiu ao mesmo tempo que o corpo do escritor .
O escritor teve muitas palmas , ele não teve.
Quem estava presente bateu muitas palmas , a José Saramago.
Durante muito tempo . Eu também .
Vi outras caras conhecidas , sem interesse .
Caras Baratas , politicas baratas .
Adilia Lopes não foi ao funeral . Mas lê a sua poesia em igrejas . Dei por esta ausência .
O Presidente da Câmara disse umas coisas .
Carlos Reis disse outras,herdeiras da concepção da literatura do século XVIII . A obra . O Homem . As instituições literárias. O poder. Sobre os leitores de Saramago .
Nada .
Os leitores não fazem a literatura . Fazem .
Carlos Reis é também um politico .
Citou Eça , claro , nunca perde tempo . Uma ferroada para os oxforditos . Que não têm importância .Ele é vigilante guarda sempre o campo.
Um institucional .
Vi Ministra Gabriela Canavilhas .
A Ministra é uma mulher bonita , é muito elegante , é pianista , e interessou-se pela politica cultural do país há uns tempos .
Não sei quem perde, se o piano, as pautas , se ela . Não tem interesse nenhum , mas a politica interessa-lhe .
Tanto é verdade que anda a regular essa coisa ordinária que são as touradas . O Estado precisa , e actividade tauromáquica tem de ser chamada à liça , como um outro qualquer espectáculo ..
A Ministra apelou ao era uma vez , quando discursava. E falou , muito , disse que o escritor não era crente , mas , a existir deus , deus cuidou do escritor . Foi mais ou menos isto . A frase caiu bem . Sensibilizou os católicos politizados , tocou o coração dos perplexos , e dos agnósticos , agradou a todos , À maçonaria também . Já se sabe o que faz , a ministra . Eu vim para casa triste .
E vou continuar a ler Saramago.

MORREU O ESCRITOR DO NOSSO CONTENTAMENTO

2010-06-18T07:11:00.000-07:00

A Vagabunda , o Taxista , a Poetisa e o Indiano

2010-06-10T07:58:00.000-07:00

Entro a custo na pastelaria , a vagabunda à porta está muito agitada organizando os seus haveres em múltiplos sacos, impede mesmo a passagem . Grita que tem alma e coração. Mora na avenida , muita gente a conhece , já lhe inventaram um passado dourado ,uma família abastada , um percurso escolar exemplar , com artes , bailados e pianos , um caso de amor atraiçoado , evidentemente . Atestam tudo isto com trato e conhecimento muito próximos no círculo da família , e, no entanto , evitam-na, descontam-na . Repousam aí a má consciência, tomam o pequeno almoço muito mais tranquilamente . Já ao balcão dou comigo a pensar nisto, quando vejo uma cabeça despenteada , aparentemente , no espelho em frente . È a poetisa das cervejarias e das espreitadelas demoradas nas vitrines das loja dos chineses , vendo bem , parece escondida atrás da laude de um jornal . È o jornal A Bola , confiro que estará à espera do taxista que me trouxe na semana passada , e muito amável me perguntou se conhecia a menina Emília . Uma poetisa, declarou –me , grave . Faz versos , acrescentou rapidamente, procurando simplificar ou esclarecer -me . Versos que falam de corpo, está a ver , e coisas adjacentes . Tem umas mamas muito grandes que lhe causam desgosto , não sei porquê aquele transtorno . Eu calei-me , ele ficou sério . Disse-me isto com as mãos nervosas no volante , a virgem de Fátima a olhar sisuda para o emblema do Benfica . Às vezes trago-a práqui , mas ainda não ajuizei muito bem, onde é que a gaija mora . Não se descose , e já tomei dois pequenos almoços com ela . Pode crer, o mais que lhe fiz foi apertar-lhe as mocas por debaixo da mesa . Aquilo é gaija d´ hotel , de certezinha , à pensão não, é menina pra ir lá .
Ali está ela , pensei . Tenho de beber o café rapidamente porque ainda me cruzo com o taxista que vem quebrar o jejum da manhã com prosa e verso . Disse-me na bandeirada atafolhada de trânsito, sem que eu lhe desse muita conversa . Parava na praça noite e dia, desde que a conheceu ; a gaija não andava por aí à toa, acrescentou-me, eu a querer fechar a porta , de troco na mão, liberto daquilo que me coube em sorte . Naquele momento , em que pedia despacho ao empregado pensei : hoje é dia de relato , e de festinhas desportivo-culturais, comprou-lhe A Bola , quer dar -lhe pelo menos o jornal a ler . Ela está inquieta , anda a voltas com o ventre da mala , e o empregado de mesa da pastelaria , admoesta o do balcão por este não haver ainda preparado o leite e os croquetes à Florbela Espanca. Saio , temendo encontrar o taxista que se tinha desunhado numa livraria de bairro à procura dum livro dela , e o mais encontrou foi um livro do kamasutra ou camadutra , como pronunciou , e sublinhou , as cinco lições rápidas . A rapariguita da papelaria tinha-se esmerado , procurara , procurara , nada encontrara e com os olhos quase fechados viera dar-lhe aquilo , o mais vendido , ao lado a Bola e o Record , se feitas as comparações . Queria ser útil, preservar o posto de trabalho , em tempo de aflição e de crise.
Tento sair da pastelaria .A vagabunda continua a gritar que tem alma, tem coração e num ritmo acelerado dá grandes punhadas no peito .
Está à porta da pastelaria , os olhos muito abertos para o velho indiano do quiosque a dois passos que se faz desentendido fora do balcão de atendimento, tocando ligeiramente os jornais e revistas muito olhados, já aquela hora da manhã .
Deixe-a a estar , grunhiu o funcionário do banco que já vinha de sorriso alarve muito disposto a murmurar qualquer coisa , mal viu os dois ali . Gente a passar , devagar . Comprou e pagou a revista , mas o indiano não pára a sua reclamação , agora menos murmurada , aquilo confundia-o , aquilo irritava-o , aquilo era triste , aquilo envergonhava-lhe o negócio , aquilo não tinha explicação . Há gente assim _ disse , o empregado do banco arrotando três postas de pescada uma em cada palavra ao despedir-se, e foi-se a amealhar o troco com a pasta e revista na mão . Mas , a vagabunda num gesto solto aproximou-se dele em dois tentos . Foi rápida . O indiano a ver a barragem do caminho e a gritar-lhe : sai daqui , sai daí , vai-te embora . Gente a passar e a olhar de revés , querendo inteirar-se do sucedido .
Sai daí o quê ?- disse a vagabunda, deixando cair a mão das punhadas ao longo do corpo . Olhou de frente deu dois passos e perguntou .
Saio eu ou sai a alma ?
Ou só sai o coração ?
Sai tu e leva tudo .
Saímos, então os três , disse a vagabunda , muito séria , os olhos agora mansos
E pôs-se a contar : saio eu , sai o coração , sai a alma .
Sais tu , e leva os dois , a alma e o coração, leva tudo , leva-te.
A vagabunda olhou à volta começou a dar voltas á camisola, a procurar os botões, e num ápice deitou uma mama de fora , depois a outra , colheu –as nas mãos e com elas em punho andou na direcção do velho indiano .
Estas são minhas , estão perto da alma e do coração …Estão aqui , não são dessas que tens aí e que vendes aos gaijos do banco.
Você não faz nada ? interpelou-me , eu só queria o jornal .
Eu disse : Não . Eu quero o jornal.
Então , não leva o jornal hoje . Vendem-se todos …
Na pastelaria , junto da vitrine , havia agitação , mas eu não vi nada .
A vagabunda pôs a rir , a recolher as mamas uma e depois a outra , a desafiar o velho indiano. E eu desandei com raiva do velho , da vagabunda, da alma e do coração.

OS DIAS SÔFREGOS

2010-06-05T10:27:00.000-07:00

Sei pouco da raíz destes corações que vivem a espreitar a morte, essa pérola negra de dias findos na janela da vizinha. Mentem, quando dizem que é o ar da manhã, as surpresas da tarde ou silêncio da noite que as têm debruçadas nos parapeitos . Têm dificuldade em destilar o ácido da vida com quem nunca acertaram contas .Não são submissas , desentendem . Rogam a deus no preconceito , querem-se na vida grande. Encontram sempre justiça no seu fundo de conluios , a sentença é sempre rápida .Conheceram o prazer da cama e do prato . Agora são sábias dos historiais das doenças do bairro inteiro , das camas abertas , fechadas, mudadas, negociadas , desfeitas , ouvem e adivinham , são poderosas como as sibilas. Nasceram com oráculos nos olhos . Contam as presenças e ausências nos funerais , vivem na evidência da vingança . Frequentam rápidas os cafés . Bebem às escondidas de si próprias, em casa , e seguidamente pedem perdão ao deus que tratam por tu na confidência . Gostam de gritar os desperdícios aos gatos , a côdea de torrada ,o papel de bolo , dão-se mal com a casa , vivem muito na rua , habituadas a comprar e a publicitar o sangue nos jornais , a servir-se do cocktail da televisão . Ardem em conjuras no fogo das notícias . Crêem -se eternas , sabem-se vigilantes do ar , desdenham , mas ás vezes choram uma sevícia ampliada no ecrã de televisão , posta num estandarte alto, foi lá longe , concluem sempre . Mas , é nos cafés que os olhos de metal ganham depois cor , relembram tardes, provavelmente inteiras, perdidas na gula de revistas e do mundo caro dos ricos ou dos impostores . Choram o lixo das princesas . Sentem-se rainhas . Deliciam-se com pormenores de casamentos , separações e enlaces , andam sempre vestidas de pressa , com o céu na boca, e os anjos nas contas . Sentem-se sempre roubadas na água, na luz , na casa e fundamentalmente no futebol. Dizem mais ou menos isto :um grande ladrão tem sempre sorte , e publicidade , o rosto é-lhe sagrado no botão mágico . Aqui tudo se limpa . Foi um tiro de sorte , apanhá-lo ali , parece pessoa decente , não é, e nunca será um ladrão como os que havia dantes . Encontramos poucas mulheres ladras . Dantes todos roubavam ninguém sabia quem era , nada acontecia , hoje toda a gente sabe , e a gente ri-se . O pais é pequenino, e dito isto , piscam um olho num gesto de evidência , mas nunca se interessaram por nada .Será que o seu deus de oração sabe disso ?

de repente

2010-06-03T08:23:00.000-07:00

estreme o mar uma espada a decepá-lo
um sono de luz perdido na manhã

- a chuva dá-me o cheiro dos aloendros -

volto aos dias imorredouros
à mesa
à porta
à casa
ao teu nome
à luz do teu nome
pronunciado na colheita da chuva
no rosto do vento

retorno à vida _ há um relógio
duas gotas de sangue a meio da noite
a mesa limpa
o pão
o vinho
o queijo

O gosto essencial das tardes

acontece-me agora esperar por um acidente
na estrada
um acidente rasgando o tempo
anunciando
um clarão imortal de horas

Lili Marlene

2010-05-24T09:00:00.000-07:00

SALVEM OS RICOS

2010-05-21T10:16:00.000-07:00

OS POBREZINHOS DITOS POR MÀRIO VIEGAS

2010-05-17T14:37:00.000-07:00

A indigência noticiária

2010-05-16T14:35:00.000-07:00

Habitualmente não vejo televisão , fartei-me . No entanto , hoje vi . Quis saber , se os indigentes modelos narrativos das notícias, com seus conteúdos e formas se tinham alterado um milímetro. Não tinha muitas ilusões , fui paciente , mas o esgar , a repulsa foram-se instalando de falsa em falsa notícia. Isto é , noticias não havia . Não vi nada de interesse : Santa Casa da Misericórdia apresenta novo programa para idosos , corrida de mulheres contra o cancro, com umas notas sobre a recolha de fundos para hospitais , casamento de cães no Brasil , evento sobre a intolerância religiosa numa praia carioca , excertos publicitários de futebol … Foi um telejornal de portas atlânticas abertas , com Lula ao fundo , ou praia no horizonte , a vida portuguesa, essa resumida a dois ou três apontamentos da capital, claro , o país é a capital . Achei graça ao serviço de sobremesa desta gente estúpida, indigente , que recolhe , monta , dirige , põe no ar …
Como hoje , é domingo , fui poupado àquelas narrativas de gente petulante que discute índices e indicadores económicos que assemelha realidades e as distingue , que procede a abstracções , que insinua e não conhece nem lhe interessa a realidade do país. Fechados nas capelas , nos serviços grados do Estado , nas organizações obscuras e partidárias ou clubísticas temos sempre comentadores à altura , os jornalistas dão-lhes as mãos e as palmas … Estes escroques da política ou a mandado dela invadem a caixinha mágica de manhã á noite, são as marionetas da vida portuguesa . Bons ganhos , a consciência é um saco de batatas . Esperemos , então, por sessões parlamentares , por novas narrativas , pelo fraseado provinciano , e salvífico do nosso primeiro e seus acólitos, que têm graça e são eficazes , porque os portugueses são calados e apreciam estados de carência ou privação . Gostam de cultivar votos , e o da pobreza é um deles , embora olhem para trás e digam , sempre há quem tenha menos do que eu . Dito isto , congregam esforços na recepção ao Papa ou no futebol .
Rezem , pois , estamos no mês de Maria , precisamos de aleluias, talvez apareçam nas narrativas enfadonhas das televisões , porque o país real , esse que é verde , se ainda existe , tal se deve ao facto de o burro se ter atrasado e por isso ainda não ter passado .

LÈO FERRÈ CANTA UM POEMA DE ARAGON

2010-05-16T12:05:00.000-07:00

ISABELLE BOULAY

2010-05-12T13:10:00.001-07:00

GRAÇA PIRES

2010-05-11T05:02:00.000-07:00

Se viesse do mar o silêncio
transparente desta mágoa,
eu podia desenhar
um barco para fugir,
ou esperar que a maré
levasse a água
que outras sedes me trouxeram .

In » Uma extensa mancha de sonhos» Edições Labirinto

A Genuína Pátria Que Aí Vem !

2010-05-04T15:20:00.000-07:00

Confidências: José Almada Negreiros

2010-05-02T04:50:00.000-07:00

Mãe! Vem ouvir ...
Mãe!
Vem ouvir a minha cabeça a contar histórias ricas que ainda não viajei! Traze tinta encarnada para escrever estas coisas! Tinta cor de sangue , sangue verdadeiro, encarnado!
Mãe !passa a tua mão pela minha cabeça !
Eu ainda não fiz viagens e a minha cabeça não se lembra senão de viagens! Eu vou viajar . Tenho sede !
Eu prometo saber viajar .
Quando voltar é para subir os degraus da tua casa , um por um . eu vou aprender de cor os degraus da nossa casa . Depois venho sentar-me a teu lado . Tu a coseres e eu a contar-te as minhas viagens , aquelas que eu viajei , tão parecidas com as que não viajei , escritas ambas com as mesmas palavras .
Mãe ! ata as tuas mãos ás minhas e dá um nó cego muito apertado ! Eu quero ser qualquer coisa da nossa casa . Como a mesa .
Mãe ! passa a tua mão pela minha cabeça !
Quando passas a tua mão pela minha cabeça é tudo mais verdade

Invenção do dia claro